Vargas Llosa vince il premio Nobel per la letteratura
Il libro
La bella compagnia di Lima, metà degli anni '50: Julia, 32 anni, carina, vivace e appena divorziata, è andata nella capitale della sorella per cercare un nuovo marito. Fino a quando non viene trovata la corrispondenza giusta, passa il tempo con suo nipote Mario. Il diciottenne studente di giurisprudenza sta riposando tutte le speranze della famiglia. Ma Mario vuole diventare uno scrittore. Sogna Parigi - e più recentemente di zia Julia. Prima che i due si abituino, il piccolo flirt diventa un amore serio. Quando la famiglia ne prende il sopravvento, vogliono evitare uno scandalo e riportare i due a un altro prezzo.
Turbolenta, divertente e vivace, Vargas Llosa ha lavorato la sua storia qui.
L'autore
Mario Vargas Llosa è nato nel 1936 ad Arequipa, in Perù. Ha studiato legge e scienze umane ed è uno dei più importanti autori contemporanei di lingua spagnola. Oggi Mario Vargas Llosa vive a Madrid, Londra, Parigi e Lima. Più di recente, ha pubblicato il romanzo "La cattiva ragazza" e il saggio "Il mondo di Juan Carlos Onetti".
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Leseprobe "Zia Julia e la scrittrice d'arte"
A quel tempo, era molto tempo fa, quando ero ancora molto giovane e vivevo con i miei nonni in una villa con pareti bianche su Calle Ocharán a Miraflores. Ho studiato a San Marcos, nel Jura, credo, e mi ero rassegnato al fatto che in seguito avrei dovuto guadagnarmi da vivere con una vocazione civile, anche se avrei preferito diventare uno scrittore. Avevo un lavoro con un titolo pomposo, un salario modesto, metodi di lavoro plagiari e orari di lavoro. Sono stato a capo delle notizie per Radio Panamericana. Il lavoro consisteva nel ritagliare notizie interessanti dai giornali e fare un po 'di ritocchi per poterli inviare come messaggi.
I miei redattori consistevano in un ragazzo dai capelli pomposti che amava le catastrofi e si chiamava Pascual. C'erano messaggi brevi di un minuto ogni ora tranne le 12 e le 9, che duravano quindici minuti. Ma abbiamo sempre messo insieme diversi programmi in modo da poter viaggiare molto, bere una tazza di caffè alla Colmena, qualche volta andare a una conferenza o agli uffici di Radio Central, dove era molto più divertente della nostra.
Le due stazioni radio avevano lo stesso proprietario e si trovavano fianco a fianco in Calle Belén, vicino a Plaza San Martín. Non si assomigliavano. Piuttosto, erano opposte alle due sorelle della fiaba, una delle quali era piena di grazia e l'altra di infermità. Radio Panamericana occupava il secondo piano e l'attico di un nuovo edificio e mostrava con il suo staff, le sue ambizioni e il suo programma un certo tocco alienante e snob, un debole per il moderno, la gioventù, l'aristocrazia. Sebbene i relatori non fossero argentini (avrebbe detto Pedro Camacho), avrebbero potuto essere. C'era molta musica, molto jazz e rock e un po 'di musica classica.
Le frequenze di Radio Panamericana sono state le prime a portare gli ultimi successi di New York e dell'Europa, ma anche la musica latinoamericana non è stata trascurata finché è stata un po 'squallida; La musica peruviana fu trattata con cura e limitata ai Vals. I programmi con un certo tocco intellettuale, immagini del passato, commenti internazionali e persino nei programmi di intrattenimento, nei quiz o nei programmi di ricerca di talenti, erano evidenti che cercavano di evitare troppa banalità o volgarità. Un esempio dell'attuale apertura mentale era il servizio di informazione che Pascual e io producevamo in un capannone sul tetto dal quale potevamo vedere le discariche e gli ultimi abbaini dei tetti di Lima. Ci si arriva in un ascensore le cui porte hanno l'abitudine inquietante di aprirsi prima del tempo.
Radio Central, d'altra parte, si infilava in un antico edificio con molti cortili, angoli e fessure, e tutto ciò che serviva era ascoltare il modo disinvolto degli oratori, che usavano troppo slang per riconoscere immediatamente l'inclinazione alla massa e alla popolarità. Non c'era quasi nessuna notizia, e la musica peruviana che coinvolgeva le Ande era la regina indiscussa lì.Non di rado, i cantanti indiani delle tende da diporto hanno preso parte agli eventi di apertura mentale per cui ore prima dell'inizio delle masse di persone si sono radunate davanti alle porte della sala delle trasmissioni. Anche le frequenze di Radio Central tremavano pesantemente nella musica caraibica, messicana e argentina. I programmi erano semplici, privi di fantasia e di successo: richieste telefoniche, compleanni di compleanno, film e Popstarklatsch. Ma il piatto principale, cordiale e sempre servito di nuovo, che assicurava a tutti gli ascoltatori sondaggi enormi quote di ascolto, erano le serie radiofoniche.
Almeno una mezza dozzina sono stati trasmessi ogni giorno, e mi sono divertito a guardare le registrazioni dagli altoparlanti. Erano attori malandati, affamati e stracciati le cui voci giovani, accattivanti e cristalline contrastavano con i loro vecchi visi, le loro bocche amare e gli occhi stanchi in modo spaventoso. "Il giorno in cui viene introdotta la televisione in Perù, rimane solo il suicidio", ha detto Genaro Jr. e indicandole attraverso le finestre dello studio, raggruppate attorno al microfono come un grande acquario, i testi in mano, pronti per iniziare con il capitolo ventiquattro della "famiglia Alvear". E davvero, quanto sarebbero state deluse le casalinghe, che si erano sciolte al suono della voce di Luciano Pando, se avessero potuto vedere il suo corpo gobbo e il suo sguardo stralunato; e quanto disincantati sarebbero stati tutti i pensionati, in cui i suoni melodiosi di Josefina Sánchez risvegliavano i ricordi, avrebbero saputo del loro doppio mento, dei loro baffi, delle loro orecchie sporgenti e delle loro vene varicose.
Ma l'introduzione della televisione in Perù era ancora nel lontano futuro e il discreto guadagno della fauna della radio non sembrava essere messo a repentaglio per il momento. Mi ero sempre interessato alle fonti della serie che continuavano a riempire i pomeriggi di mia nonna, le storie che avevo sentito da mia zia Laura, da mia zia Olga, da mia zia Gaby, o dai miei numerosi cugini quando li visitavo. (La nostra famiglia era biblica, mirafloriana e inseparabile). Sospettavo che le trasmissioni radiofoniche venissero dall'estero, ma fui sorpreso nel sentire che i Genaros li stavano comprando non in Messico o in Argentina, ma a Cuba. La serie fu prodotta dal CMQ, un impero radiotelevisivo governato da Goar Mestre, un gentiluomo dai capelli argentei che una volta vidi mentre passeggiava nei corridoi di Radio Panamericana mentre era a Lima, scortato dai proprietari e da molti fantastici guardare.
Ho sentito relatori, intrattenitori e conduttori radiofonici parlare tanto di CMQ da Cuba? era qualcosa di mitico come la Hollywood di quel tempo ai cineasti? che a volte io e Javier avevamo fantasticato sul caffè di Bransa su quell'esercito di prolifici scrittori nella lontana Avana di palme, spiagge paradisiache, pistoleri e turisti Negli uffici con aria condizionata della Cittadella di Goar Mestre, otto ore al giorno su macchine da scrivere silenziose dovevano produrre quei flussi di adulterio, suicidi, passioni, incontri, eredità, riverenze, coincidenze e crimini che si riversavano dall'isola delle Antille in tutta l'America Latina e nelle voci da Luciano Pando e Josefina Sánchez i pomeriggi delle nonne, zie, cugini e pensionati di ogni paese incantati. Genaro jun. comprato (o meglio venduto CMQ) la radio suona a peso e per telegramma.
Mi aveva detto che un giorno, quando gli ho chiesto il suo più grande stupore, se lui, i suoi fratelli o suo padre controllarono i testi prima che fossero spediti.
"Potresti leggere settanta chili di carta?" Lui rispose, guardandomi con quella benevola condiscendenza che era il mio stato intellettuale, che mi concesse da quando aveva visto una mia storia nell'edizione domenicale di El Comercio.
