cultura
Aprile 19, 2024

Libri a maggio

Veronika Rusch: Fratricide

Il libro attuale della scrittrice Viktoria Rusch: Fratricide

Sono i colori che mancano. Tutto è immerso in un bianco luminoso. Non c'è nient'altro, nessun blu, nessun rosso, nessun verde. Non ci sono più colori per Ruth Imhofen.

Negli ultimi 24 anni, il pittore dotato è stato speso in una psichiatria. Rinchiuso, isolato dal mondo esterno. Suo fratello Johannes fu colui che promosse le sue istruzioni all'inizio degli anni Ottanta dopo che Ruth fu accusata di aver ucciso il suo amante nella frenesia della droga.

Ventiquattro anni dopo, Ruth Imhofen viene rilasciata su istigazione di un giovane medico che ha notevoli dubbi sulla sua colpevolezza. Si rivolge all'avvocato di Monaco Clara Niklas come custode per Ruth Imhofen, ma anche prima che possa chiarire Clara sullo sfondo del caso, è mortale. E poi anche il fratello di Ruth, Johannes Imhofen, viene trovato assassinato.

Tutte le prove parlano contro Ruth, e Clara vuole abbandonare il caso il più rapidamente possibile. Ma poi incontra la profondamente disturbata Ruth Imhofen - e viene immediatamente messa sotto il suo incantesimo. Lentamente arrivano i suoi dubbi sulla colpevolezza di Ruth e lei inizia a riaprire il caso, contro la volontà della polizia criminale e del direttore psichiatrico. E arriva con una storia più crudele.

Nella pagina successiva: Fratricide - thriller eccitante su una crudele verità

Come la sua protagonista Clara Niklas, anche l'autrice Veronika Rusch lavora come avvocato.

autore Veronika Rusch è un avvocato e gestisce il proprio studio legale a Garmisch-Patenkirchen. Quindi la donna sa di cosa sta scrivendo. Ha già sorpreso i critici con il suo debutto "La legge dei lupi" dalla simpatica avvocato di Monaco Clara Niklas. E ora è il suo romanzo successore "Fratricidio" apparso.

bene, Veronika Rusch non è certamente lo scrittore più talentuoso sotto il sole. Alcuni dialoghi sembrano troppo banali, troppo patetici per alcune descrizioni. Eppure lo è "Fratricidio" un thriller elettrizzante sul senso di colpa, opportunità mancate e una verità assassina che si nasconde dietro le cupe pareti di una clinica psichiatrica.

La pena di leggere!

Fratello di Veronika Rusch. Un caso per Clara Niklas. Tascabile Goldmann, 448 pagine 7,95 EUR ISBN: 978-3-442-47004-4

Nella pagina seguente: Leseprobe "Fratricide"

Leseprobe: Fratricide

Il libro attuale della scrittrice Viktoria Rusch: Fratricide

PROLOGO

La vecchia donna batté le palpebre con difficoltà. Era buio nella stanza, e lei non sapeva a che ora fosse. Fuori, la pioggia si increspava. In questa mattina al crepuscolo, la vecchia vedeva ancora peggio del solito. In realtà, ha solo riconosciuto schemi in diverse sfumature di grigio.

"Eva?" Aveva sentito dei passi nel corridoio. Ma nessuno ha risposto. Era insolito. L'infermiera, che l'aiutava ad alzarsi la mattina, era sempre visibile da lontano, per non spaventarla.

"Sei tu, Eve?" Chiese di nuovo, sentendo da sola quanto tremava la sua voce. Con difficoltà la vecchia si raddrizzò nel suo letto e ascoltò. Era silenzioso in casa. Deve aver sbagliato. Ma proprio mentre si lasciava cadere sui suoi alti cuscini, sentì di nuovo qualcosa. Passi che si avvicinavano. E poi una voce. Veniva dalla porta, sussurrando, a malapena udibile alle orecchie deboli della vecchia.

"Chi c'è?" La donna voleva sembrare energica, voleva bandire queste barzellette, ma la voce aveva fallito nel suo servizio. Giaceva impotente nel letto, cercando di sentire cosa si stava dicendo dietro la porta mentre la paura si insinuava lentamente in lei. Quando finalmente capì le parole, si bloccò. Erano le battute di un poema, parole che non sentiva da anni. In fretta provò ad accendere la lampada sul comodino, ma le sue dita artritiche non catturarono l'interruttore. Con un tonfo, la lampada cadde a terra. La donna sentiva la rottura della lampadina. Ha iniziato a tremare.

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Il libro attuale della scrittrice Viktoria Rusch: Fratricide

"I prigionieri nella torre catturano la guardia ..."

La porta si aprì lentamente e la voce sussurrata divenne più chiara:

"e pratica con lui le tabelle di moltiplicazione delle ore ..."

La donna si coprì le orecchie. Non voleva sentire quelle parole. Mai più. Ma si erano sepolti così profondamente nella sua memoria che involontariamente mosse le sue labbra e parlò in silenzio, mentre la figura oscura si avvicinava lentamente:

"Di notte i prigionieri portano furtivamente il mondo nella torre ..."

Ha iniziato a urlare. Un grido sottile, alto, da donna anziana, troppo debole per zittire l'orribile voce che continuava a parlare, sussurrando ancora, ripetendo eternamente le stesse battute, uniforme, non coinvolta.

"I prigionieri nella torre catturano la guardia ..."

Quando Johannes Imhofen tornò a casa quella sera, era perfettamente in armonia con se stesso e con il mondo. Le sue paure si erano rivelate infondate. Non era arrivato nulla di ciò che aveva immaginato e sembrava che si sarebbe attenuto a ciò. Era diventata docile. Infine. I suoi sforzi non erano stati vani. Anche se non fosse stato in grado di impedire ciò che questo bastardo ventoso aveva messo in moto con la sua morbosa ambizione, la sua vita sarebbe continuata come prima.

Non aveva idea di quanto avesse torto.

Con un leggero clic, il telecomando bloccò la sua auto, questa elegante berlina grigio-argento con tutto il pipapo immaginabile. Questa macchina valeva una fortuna. E la pura eufemismo. Un breve lampo caldo delle luci lampeggianti gli rispose, poi tutto era calmo. Tranquillo. I suoi passi echeggiarono attraverso lo spazio vuoto. Dal parcheggio sotterraneo, un accesso diretto portava alla sua villa. Certo, non l'avrebbe mai chiamata così, dopotutto, non era uno di quei nobili ricchi che costantemente dovevano dichiarare con i loro beni. Non ne aveva bisogno. Ma era innegabilmente una villa. Vecchio e venerabile in aggiunta.

Tracciare a Grünwald, la zona migliore. È appena tornato a casa da una piccola bevanda con conoscenti, persone molto piacevoli e colte. Sua moglie era stata indisposta oggi, come spesso di recente. Certo che aveva preso tutta la storia con lei. Non è stato facile per lei leggere di nuovo tutto ciò sui giornali. Non molto bello, ma non evitabile. Ci aveva provato; Soprattutto per Sybille, ha sofferto così tanto, era sempre stata spaventata all'epoca. "È spaventosa", aveva sempre detto. "Preoccupante". Bene, Sybille era sempre stato facile da preoccuparsi.

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Il libro attuale della scrittrice Viktoria Rusch: Fratricide

Johannes Imhofen trascorse gli ultimi secondi della sua vita alla ricerca della chiave della porta della serratura nel suo polveroso cappotto di Burlington. Non era nelle tasche della giacca dove lo aveva sospettato, né in tasca. Nel momento in cui sentì il rivestimento argentato della giacca per il ciondolo d'argento a cui era attaccata la chiave, un colpo lo colpì alla nuca. Fu un colpo feroce, ben mirato, e Johannes Imhofen cadde all'istante. I suoi occhi si posarono sulla porta chiusa di fronte a lui, e improvvisamente rimpianse di non aver più parlato con sua moglie. Non avevano avuto molto da dire negli ultimi anni, erano rimasti in silenzio più che chiacchierati, ma nel momento in cui si rese conto che il colpo era micidiale, fu preso dal desiderio della sua voce, voleva ancora parlale una volta.

"Sybille," sussurrò, poi un secondo colpo lo colpì e non si poteva dire nulla tra loro. Non c'era nient'altro che potesse essere ascoltato, visto o riscattato. Non lo sentì più quando un altro colpo lo colpì. E ancora uno. Anche se i suoi occhi erano spalancati, non riusciva più a vedere il sangue che filtrava dal suo cranio frantumato al pavimento di cemento grigio. Non sentiva come la vita lo avesse lasciato. Non sentiva i suoi organi smettere di funzionare, il battito del cuore si fermò e il freddo si insinuò da terra nelle sue membra. Era morto.

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Il libro attuale della scrittrice Viktoria Rusch: Fratricide

CADAQUÉS

Il cielo era vuoto. Non aveva colori, né luce, né inizio né fine. Fissò con gli occhi spalancati, sperando di essere assorbito da questo vuoto implacabile. A un certo punto si sentì girare la testa, il cielo cominciò ad allontanarsi, rompendosi in tanti puntini che cominciarono a tremolare, e alla fine chiuse gli occhi. Ciecamente, cadde in ginocchio e cadde di lato. La sabbia era dura come una tavola. Il freddo si insinuò nelle sue membra, sentì il suo corpo irrigidirsi. Si sentiva sempre più pesante, come una pietra che un tempo aveva lavato il mare e lasciato lì. Il pacchetto sul petto lo trascinò giù nel freddo sabbioso. Voleva morire.

Quando aprì gli occhi, per un momento non capì né dove fosse né in quale ora del giorno fosse. Tutto intorno a lui era un grigio chiaro e luminoso, come un'immagine artificiale e senza vita della realtà. Con difficoltà si raddrizzò di nuovo. La sua prima presa fu sul pacco nella sua camicia. Era ancora lì. Lo tirò fuori e lo soppesò tra le mani.Dovrebbe gettarlo in mare, lasciarlo andare alla deriva e guardare mentre si risucchiava pieno d'acqua e lentamente tramontava. Perché solo questa donna lo aveva visitato? Perché l'aveva caricato con questo fardello? Lui scosse la testa e spinse indietro il pacchetto. Sapeva esattamente perché.

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Il libro attuale della scrittrice Viktoria Rusch: Fratricide

La donna lo stava aspettando nel bar di Miguel nel porto, una tazza di caffè vuota davanti a lei. Un grosso cane giaceva ai suoi piedi, grigio come un'ombra. "Il mio nome è Clara", aveva detto e tese la mano senza un sorriso. Clara. Nient'altro. Un nome che prometteva luminosità, luce. Ma il nome trog. L'aveva saputo nel momento in cui le aveva preso la mano. Tuttavia, si era seduto a lei. Miguel aveva portato loro un decanter di vino e due bicchieri. Erano soli al bar, era troppo presto per gli ospiti. E i turisti non erano in giro in questo periodo dell'anno comunque. Solo lui e questa donna dai capelli rossi. Clara.

Ha iniziato a bere. La donna non ha detto nulla. Rimase semplicemente seduta, ancora con il suo cappotto di lana verde. Ha bevuto il vino con lui. Sigarette affumicate Ad un certo punto si tolse il cappotto e lo appese sopra la sedia. Lentamente il bar è pieno di gente. Lavoratori locali, giovani, ragazze con i tacchi alti, i loro amici in camicie color pastello e maglioni del college. Si fermarono al bar, bevendo piccoli bicchieri di vino, Fino, o una birra dalla bottiglia. C'erano tapas. Chorizo grasso, datteri fritti con pancetta, prosciutto crudo, pane bianco. Miguel ha anche portato loro un piccolo piatto, anche se sapeva che non sarebbe stato in grado di pagarlo. Ad un certo punto, la donna prese un pacchetto dalla sua borsa e lo spinse verso di lui.

"Torna indietro", disse, e i suoi occhi erano una supplica. Poi lei andò e l'ombra grigia la seguì.

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MONACO, DUE SETTIMANE DI MEZZO PRIMA

L'avvocato Clara Niklas ha trattenuto il ricevitore per un po 'quando il chiamante aveva riattaccato a lungo. Solo quando suonò il segnale urgente, occupato, abbassò lentamente il ricevitore. Questa chiamata era stata decisamente strana. Un certo dottore Lerchenberg, di cui non aveva mai sentito parlare, Ralph Lerchenberg. Clara guardò gli appunti che aveva fatto durante la telefonata. Dr. Lerchenberg era un medico a Schloss Hoheneck, come le disse con voce frettolosa, quasi sussurrante, una clinica privata sul lago di Starnberg. Si trattava di una cura temporanea per la tutela di un ex paziente, intendeva, e se sarebbe stata disposta a subentrare a questo? Clara aveva esitato. Raramente si prendeva cura di lei. Quando gli chiesero perché si rivolgesse a lei, aveva risposto in modo evasivo che avrebbe preferito spiegarglielo personalmente. A questo punto, Clara era diventata sospettosa.

"Ascolta," disse lei con impazienza. "Non ho tempo di venire a Starnberg con te, quindi se è urgente come dici, hai bisogno di qualcun altro ..."

"No, per favore, ascoltami!" La sua voce, sebbene ancora molto dolce, quasi implorava. "Sto venendo da te questo pomeriggio, possiamo incontrarci da qualche parte in città?"

"Perché non vieni in ufficio?" Chiese Clara.

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Il libro attuale della scrittrice Viktoria Rusch: Fratricide

"Quello ... non sarebbe buono per te." Si zittì per un momento. "E nemmeno per me."

Clara scosse la testa. Cosa stava facendo qui per uno spinner sulla linea? "Non penso di essere la persona giusta per te" cercò di concludere la conversazione, ma l'uomo la interruppe di nuovo.

"Per favore, signora Niklas, conosco molto bene tua madre!"

"Mia madre ti ha mandato da me?" Chiese incredula Clara. Che cosa, dannazione, sua madre aveva a che fare con questo? Mai prima d'ora sua madre, un medico e uno psicoterapeuta, un dottore con pelle e capelli, avevano preso più di una nota del lavoro della figlia più piccola.

Non ha niente a che fare con questo, volevo solo dirti, per favore ... puoi fidarti di me. " Tacque.

Clara si massaggiò la fronte e socchiuse gli occhi. Stava solo sprecando tempo ed energia per delle sciocchezze che avrebbero fatto molto lavoro e non avrebbero portato soldi. "Va bene," disse lei. "Dove dovremmo incontrarci?"

"Alle 15.30 al Café am Botanischer Garten", è uscito dalla pistola.

Clara quasi dovette sorridere. Dr. Lerchenberg aveva già pianificato tutto. "Va bene," disse lei. "Ci vediamo allora."

"Uh, c'è qualcos'altro", arrivò l'esitante dalla coda.

"Cos'altro?" Clara sospirò.

"L'appuntamento con il tribunale della tutela, con il quale l'assistenza è trasferita a voi, è alle 15.00 in punto ..."

"Pardon? Hai già presentato l'applicazione senza chiedermelo?" Clara non ci poteva credere. "Cosa ne pensi?"

"Non c'era altro modo, signora Procuratore, per favore, credimi."

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Il libro attuale della scrittrice Viktoria Rusch: Fratricide

Qualcosa nella sua voce indusse Clara ad addolcire la sua rabbia per lo strano potere di questo strano dottore. "Quindi dovrei andare lì e fare domanda per la cura senza un indizio su cosa o chi sia, quindi immagina che, sì?" Chiese con rabbia.

"Ti mando un fax, il giudice è stato così gentile da darci un appuntamento subito."

"Perché il problema sta precipitando? Il tuo pupillo ha fatto qualcosa?" Chiese Clara.

"No!" La risposta arrivò violentemente. Sono sicuro al cento per cento ... "S'interruppe e Clara notò che aveva messo la mano sul guscio. Si udirono voci noiose. Qualcuno ha parlato veloce e rumoroso. All'inizio Lerchenberg rispose esitante, come sembrava, poi la sua voce divenne sempre più agitata, e sebbene Clara non capisse una parola di ciò che veniva detto, era chiaro che doveva essere un feroce scambio di parole. Poi Lerchenberg fu improvvisamente sentito di nuovo, la sua voce suonò stranamente traballante, ma allo stesso tempo molto determinata: "Per favore, scusa l'interruzione, signora procuratore, quindi ci incontreremo questo pomeriggio?"

"Uh, aspetta ..." intervenne Clara invano. Dr. Lerchenberg aveva già riattaccato.

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Nicola Förg: morte sulle piste

"La morte sulle piste" di Nicola Förg

Sul pendio di Kandahar nel tranquillo Garmisch, un uomo viene trovato ucciso. E come se non fosse abbastanza esplosivo, indossa anche una vecchia tuta da sci della Coppa del Mondo, che si è tenuta nel 1978 a Garmisch-Patenkirchen.

I commissari Irmi Mangold e Kathi Reindl scoprono rapidamente chi è la persona deceduta: Ernst Buchwieser era un insegnante al collegio d'elite Ettal e non esattamente come si chiamerebbe popolare. A causa del suo impegno militante nei previsti Campionati mondiali di sci nel 2011, ha avuto molti nemici nel posto, e la sua natura irascibile e arrogante ha portato persino i suoi amici contro di lui.

Tanti motivi, sospetti e alibi, Irmi e Kathi devono affrontare. Fino a quando non rivelano una storia del passato dimenticata che improvvisamente mostra l'omicidio di Buchwieser sotto una luce completamente nuova ...

"Death on the slopes": dialetto Boari in coppia con un caso di omicidio elettrizzante

"Death on the slopes" è il preludio di una nuova serie criminale dello scrittore Nicola Förg.

"La morte sulle piste" è il preludio di una nuova serie criminale dell'autore bavarese Nicola Förgchi conosce la scena del suo libro come il dorso della mano. Mentre alcuni dialoghi tra i protagonisti sono un po 'goffi (esempio: "Attenti, Bürscherl! Dai attenzione - vivi più a lungo, persino uno scherzo - Kieferbruch!"), Il caso dell'omicidio in sé è eccitante e alla fine abbastanza sorprendente.

Un libro che può essere facilmente letto in due giorni di vacanza in spiaggia, senza annoiarsi. Altrettanto bene "La morte sulle piste" ma anche come sceneggiatura per una buona scena del crimine, con lo stesso risultato: un piacere divertente che vale la pena, ma altrettanto rapidamente dimenticato.

Nicola Förg La morte sulle piste. Un crimine alpino. Piper Paperback, 237 pagine 7,95 EUR ISBN: 978-3-492-25389-5

Nella pagina seguente: Esempio di "Death on the slopes"

Lesprobe "La morte sulle piste"

"La morte sulle piste" di Nicola Förg

Lo sporco marrone inquinava il parcheggio. Ovunque, piccoli corsi d'acqua di scioglimento si facevano strada, facendosi strada tra la ghiaia e gli ultimi resti di neve vecchia e sgretolata. Era caldo, quasi caldo, sarebbero stati ben 15 gradi al sole, e gli sciatori, che stavano sudando sotto il peso degli sci con scarponi da sci semiaperti e giacche a vento attorcigliate intorno al ventre, sembravano patetici su Irmi. Quale dovrebbe essere il divertimento ?, si chiese. Due ragazzi con i capelli lunghi sono saliti al piano di sopra senza un autobus VW, con gli sci larghi come scialli e colorati come il cinema di Bollywood.

Non era sicuramente il suo mondo. Irmi aveva sciato un po 'da bambino, ma gli sci avevano un aspetto diverso, i legacci con il filo erano stati dei veri assassini di ossa, e lei aveva subito rotto anche la gamba. Lo sci non era più guidato, non c'erano soldi e non c'era tempo, e davvero triste Irmi non era stata. Scuola, agricoltura, banda, club di tiro: non aveva mai perso lo sci.

Solo gli stupidi proverbi in allenamento avrebbero potuto fare a meno: cosa? Tutto il Bayern va a sciare! Certo, proprio come indossano costantemente pantaloni di pelle e dirndl. Irmi non aveva mai indossato un dirndl per circa cinque anni - ma forse era perché aveva superato la sua giovinezza con tre bei vestiti.

Un problema che la sua collega Kathi certamente non sapeva.Kathi era magro, quasi troppo magro. I suoi pantaloni da carico erano appesi casualmente sull'osso, il collo del perizoma era visibile, parte anche delle corna. Aveva, come così spesso, i suoi lunghi capelli castani attorcigliati negligentemente dietro la testa, che le rilasciavano la fronte alta, che naturalmente era completamente senza rughe. Kathi sembrava un po 'strana, sempre con un aspetto di qualche anno più giovane della ventisettenne che era. Kathi poteva sciare, certo, ma Dirndl non li indossava mai. "Se nel terzo millennio le donne legano volontariamente i grembiuli, probabilmente è malato", era solito dire. Tali frasi lasciarono sempre Irmi senza parole.

"Ciao," disse Kathi e si avvicinò ad Irmi mentre usciva rapidamente dal suo autoscatto in una pozzanghera. "Hai capito, cosa sta succedendo qui?"

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"La morte sulle piste" di Nicola Förg

Un fantasma della fine degli anni settanta in giro da qualche parte in cui Christian Neureuther ha chiamato per il ballo in costume. Ma c'è già il collega Sailer, e ora parla lento e comprensibile, quindi noi ragazze sappiamo cosa è tutto Gell, Sailer? " Irmi lo guardò incoraggiante.

Sailer era uno che iniziava attentamente ogni frase, poi diventava sempre più veloce e inghiottiva la fine della frase in uno strano ansito come un pesce rosso sulla terraferma.

Sailer fece di tutto e il pesce rosso agitato raccontò allora di un morto in mezzo alla pista. Vale a dire, sul Kandahar, e l'uomo aveva un vestito da sci vecchio stile, legato un numero di partenza, ei suoi sci erano anche museo.

"Des san koane Carver", ha concluso il suo rapporto.

"Ah," disse Irmi. "Qualcos'altro?"

"Sì!" È venuto come un colpo di carabina. Sailer sorrise. "Lo so."

"Oh!"

"Sì."

"E, signor Sailer?"

"Quello è l'Ernstl."

"Ernstl e come dopo?" Irmi ha fatto di tutto per mantenere la gola del suo collega.

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"La morte sulle piste" di Nicola Förg

"Sì, sul serio, l'istruttore di sci".

"Molto carino, Ernst e via?"

"Bene, il maestro di sci di Ettal."

"Caro signor Sailer, come si chiama l'insegnante di Ettal? Maier o Huber o Petersen?"

"Petersen non ci ha guardato!"

"No, a meno che tu non sia un turista del nord della Germania, Signore Dio, Sailer, come si chiama?"

"Oh, sì, sta scrivendo a Buchwieser."

"Grazie, signor Sailer." Irmi fece un respiro profondo. Guardò in salita. "E come ci arriviamo adesso?"

Sailer indicò due slitte da slittino ognuna con un guardiano di montagna che se ne stava sdraiato. "Allora?" Irmi osservò criticamente i compagni. L'intera giornata era iniziata male. Ma non avevano altra scelta.

Si mise a sedere e Kathi montò l'altra cosa infernale. I due ragazzi sembravano aver frainteso la gara come una gara, anche Irmi aveva l'impressione che uno volesse impressionare il suo navigatore Kathi. Con la parte anteriore dell'allevamento, gli skidoos spararono via. Rum, quello era il disco intervertebrale.

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"La morte sulle piste" di Nicola Förg

"Non spremere più così, è già morto!" Urlò Irmi al suo autista. Abbassò leggermente il ritmo, e dopo qualche lungo giro di foresta raggiunsero un piccolo casseruola. La pista era chiusa, due guardie di montagna con walkie tenevano sotto controllo la gente dello sciatore. Lo skidoos si fermò con uno strattone.

La pista era ghiacciata come una pista di pattinaggio, Irmi quasi si sdraiò. Da un giovane ragazzo di Basti-Schweinsteiger-Blond alla barricata arrivò il grido: "Zwoa Bulletten, andiamo!"

Kathi era con lui come un grosso gatto. "Attenta, Bürscherl! Dai attenzione - vivi più a lungo." Così dicendo - Kieferbruch! " I suoi occhi castani brillarono, e il ragazzo fece un passo indietro.

Le due donne si avvicinarono. Sopra e sotto l'uomo, qualcuno aveva messo le croci sullo sci nella neve, proteggendo un luogo dell'incidente. Ma questo non sembrava un incidente. Più simile a un'esecuzione. L'uomo era in una posizione stranamente contorta, con un foro di proiettile sulla tempia. Il sangue aveva inzuppato la neve circostante. La sua faccia non era completamente visibile, ma era ovvio che era stato colpito di lato da dietro.

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"La morte sulle piste" di Nicola Förg

Non era lontano dal limitare della foresta. Gli occhi di Irmi scivolarono lungo gli alberi, poi tirò fuori il suo cellulare. Le sue istruzioni alla scientifica erano chiare e precise. "Prendi i ramponi con te", le consigliò, prima che finisse la conversazione. "È tutto liscio qui."

I suoi occhi tornarono alla morte. Poi a una delle guardie di montagna.

"Hai informato un medico?" Chiese.

"Be ', è un maushi, cosa sta facendo un dottore?"

Era vero, ma la morte doveva ancora essere notata.Tirò fuori di nuovo il telefono. "È morto, ma puoi comunque portare il documento."

Impercettibilmente, lei scosse la testa mentre lei riparava il morto. I suoi occhi incrociarono quelli di Kathi.

"Sembra davvero una festa in costume, giusto?" Disse.

Ernst Buchwieser indossava uno strano vestito e aveva un numero di partenza, il numero diciassette. Tra questi c'era l'impronta Ski World Cup del 1978. Nel 1978 - Irmi aveva vent'anni e Kathi nemmeno nel mondo. A quel tempo i campionati mondiali di sci erano stati a Garmisch-Partenkirchen, ma poiché lo sci non era un problema per la sua famiglia, Irmi non aveva memoria.

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"La morte sulle piste" di Nicola Förg

"Perché qualcuno spara un fantasma di sci del passato di domenica in mezzo alla pista? Cos'è questo spasmo!" Gridò Kathi, sembrando davvero arrabbiato.

Sì, perché? In questa zona, le persone venivano raramente fucilate, forse per caso, perché un cacciatore miope o ubriaco aveva scambiato un altro per un addio al celibato. Ma i cacciatori portavano pantaloni e cacciatore verde, non una tuta da sci per la falena sportiva della nonna.

"Chi l'ha trovato?" Chiese Irmi alla guardia di montagna.

"Quello." L'uomo indicò la copia di Schweinsteiger.

"Bene allora!" Gridò Kathi, e quello suonò come un grido di battaglia. "Lo prenderò!"

Irmi l'ha lasciato fare. Kathi era di una natura irascibile, ma in quel caso, non faceva male a nessuno di rallentare un po 'il ragazzo.

"Nome?"

"Sebastian Rauh."

"Da dove?"

"Mittenwoid."

"Intorno a Gotts Wuin, un midwoofer, beh, allora non sono più sorpreso ... Eich stampa il Karwendel sul cervello, o," disse Kathi e fece una faccia innocente. Inoltre c'era questo "o". È una particolarità svizzera e anche ungherese di appendere sempre un "o" alla fine di una frase. Era giù fino alle ginocchia, il dialetto Kathi aveva su di esso. Ma Kathi era sfortunatamente una donna, un uomo con questo dialetto che Irmi aveva posato tutto ai suoi piedi.

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"La morte sulle piste" di Nicola Förg

Poi ha chiamato per ragionare, doveva concentrarsi sui morti e su Kathi. Irmi diede ora al suo collega uno sguardo di avvertimento, per quello che avrebbe potuto fare un colpevole. Ma non lo fece, parve piuttosto che il controverso Kathi lo colpisse, specialmente da quando aveva risolto ancora una volta i suoi capelli e la criniera con il "o" nel caso otteneva anche l'effetto desiderato.

"E tu sei lo stesso bastardo di una volta, sei un mezzo tiranno comunque, tu sei il Reindl Kathi, non è vero?" "Eri con me nell'ammasso", disse il tizio.

Kathi ci pensò per un momento. "Tu sei il kloane Bruader di Rauh Markus, giusto?"

Irmi si voltò mentre i due rinfrescavano i loro ricordi giovanili. Decise di usare il tempo e di informare i colleghi di Weilheim. In realtà, la stazione di Garmisch-Partenkirchen era sotto la supervisione del Dipartimento di investigazione criminale di Weilheim. La collega di Weilheim ha ascoltato attentamente: "Sembra molto misterioso, ragazze, se hai bisogno di personale extra, perché deve essere formato un Soko, quindi contattaci, sì, ma onestamente spero che tu possa farlo da solo Personalmente totalmente a corto di personale. "

"Guarda," disse Irmi.

"Sì, guarda, starai meglio qui in mezzo ai selvaggi Werdenfels di quanto lo siamo noi, il Werdenfelser ... non lo so." Rise. "Tutto il meglio!"

"Grazie." Irmi era infastidita, ma solo un po '. Sempre queste osservazioni ironiche sul loro connazionale dalle terre piatte là fuori a Weilheim. In inverno non avevano nemmeno la neve vera!

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"La morte sulle piste" di Nicola Förg

Guardò di nuovo il morto, che giaceva lì come una di quelle figure in forniture d'arte le cui cerniere potevano essere girate in tutte le direzioni. Quando Sailer menzionò per la prima volta il nome di Ernst Buchwieser, non era passata abbastanza velocemente. Ma ora capì che sapeva chi era. Tutti, tra qui e Monaco, probabilmente conoscevano il suo nome, purché consumasse Mercurio, il sud tedesco o anche il Kreisbot. Ernst Buchwieser, l'uomo che ha fatto di tutto per silurare i Campionati mondiali di sci del 2011 e lanciare la sabbia nelle marce. Cosa c'era da sparpagliare? Queste erano dune piuttosto commoventi che Buchwieser ha messo in moto.

Le sue azioni avevano riempito i giornali. Soprattutto il suo ultimo attacco: in una campagna notturna e nebbia, aveva rovesciato tutti i pilastri all'ingresso del distretto, che portava la pubblicità della Coppa del Mondo. Certo non da solo, non a mano. No, aveva sedotto alcuni studenti per aiutarlo. Studenti che avevano preso in prestito Papas Bulldog. Era uno squadrone rurale equipaggiato con Fendt, Claas e Deutz Power. La scuola si era risentita per lui e anche per alcuni dei padri.Il grande articolo che Irmi ricordava fin troppo bene, era stato solo pochi giorni fa.

Kathi tornò. "Questa è una cosa, era il fratello di un mio amico."

"Mi sono reso conto alla luce dei tuoi deragliamenti dialettali, non sapevo che potevi fare un tirolese così vasto!"

Kathi sorrise. "Padroneggiare la lingua locale scioglie le lingue, quindi Basti dice quanto segue: Lui e il suo amico erano in piedi più in alto sul bordo della pista, respirano una volta, e improvvisamente sentirono spari, che all'inizio non sembravano divertenti. Bene, anche i Mittenwalder stanno fregando tutti. Quando andarono, videro l'uomo sdraiato lì. Non lo associarono affatto allo sparo, ma pensarono a un incidente, ma come stava lì e quel tanto sangue "È stato allora che hanno scoperto che avrebbe potuto sparare, hanno fatto il backup della scena e chiamato la polizia".

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"La morte sulle piste" di Nicola Förg

"L'hai toccato?"

"Basti dice di no."

"Hanno visto qualcuno?"

Certo, c'erano altri sciatori lungo la strada, alcuni si fermavano, erano ancora lì, questo pacco sensazionalista, altri continuavano, probabilmente perché avevano paura di dover aiutare O le persone sono davvero eccitate per incidenti o forbici senza fine. "

Sebbene fosse poco verbalmente verbale, quello era quasi filosofico-sociocritico per le circostanze di Kathi, pensò Irmi, leggermente divertito.

"Questo significa che l'assassino avrebbe potuto andarsene tranquillamente tra altri idioti che hanno messo volontariamente queste stecche scivolose sotto i loro piedi?" Chiese piuttosto retoricamente, perché la risposta era chiara.

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"La morte sulle piste" di Nicola Förg

Kathi annuì: "Non avrei dovuto alzarmi questa mattina se avessi saputo che sarebbe stato un giorno così doloroso." Buchwieser, tra tutti, un piantagrane ben noto in città, viene ucciso a colpi di arma da fuoco, oh, beh, un piantagrane noto in tutta la Baviera. Sai quanti sospetti ci sono? Mezzo Garmisch! E l'intera associazione sciistica tedesca lo odierà, o ".

Di nuovo lo skidoo balzò in piedi, questa volta con la scientifica a bordo. Il capo della truppa sembrava avere mal di denti o peggio.

"Stai dicendo che dovremmo scivolare qui sul ghiaccio?"

"Hasibär!" Irmi gli sorrise. Il nome del collega era Bernd Hase e odiava il detto "Il mio nome è Hare, non so nulla" in modo abissale, motivo per cui si chiamava Iris solo Hasibar. "Non ti avevo consigliato di andare a prendere i ramponi, credimi!"

Sospirò. "Credi in una donna e ti stai allontanando dalla fede". Sospirò di nuovo. "Programma completo?"

"Sì, abbiamo bisogno dell'angolazione dello sparo, dov'era lo sparo, le tracce nella zona, chi era sulla montagna al momento del crimine, e così via e così via."

Nel frattempo, il dottore si era avvicinato anche lui, con la stessa eleganza di chi camminava sempre sul ghiaccio. Nella figura una palude montuosa, che probabilmente si arrampicava rapidamente dopo i tempi di servizio di un muro di sette o che faceva jogging rapidamente a mille metri di dislivello. Aveva degli occhi estremamente azzurri, e Irmi si chiese se gli scalatori avessero sempre questi occhi blu. "Cosa vuoi da me?" Chiese. Non ostile, piuttosto disinteressato.

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"La morte sulle piste" di Nicola Förg

"Soddisfa la burocrazia, o." Kathi gli sorrise raggiante e sciolse i capelli raccolti, passò le dita tra le lunghe ciocche e la fece ruotare casualmente dietro la sua testa.

Non sembrava ricettivo al suo fascino. Invece si tolse lo zaino dalle spalle, si chinò verso l'uomo e fece alcuni rapidi movimenti della mano. Quindi annotò alcuni appunti e consegnò a Kathi il foglio obbligatorio: "Nessuna morte naturale, è così?"

Irmi annuì. "Sì, grazie, ti deluderò di nuovo con lo skidoo."

"Non necessario." Tirò fuori dal suo zaino un paio di cosiddette figurine, che si attaccò a velocità di scimmia, poi sibilò in due ampi archi. La sua postura era perfetta, anche se sul ghiaccio, anche con i bordi affilati di Carvern, probabilmente era difficile sembrare ragionevole. Ma con queste scale a sparo? Persino Kathi era senza parole, soprattutto perché lui l'aveva ignorata così tanto - era qualcosa che raramente le accadeva. Irmi si rivolse alla lepre, che era impegnata con la sua Nikon.

"Hasibärchen, può sparire il morto? Hai tutto finora?"

"Sì, sono tentato di dire: sfortunatamente, il tiro deve provenire dal limite del bosco, non vedo l'ora che arrivi questa salita sul ghiaccio ..."

Irmi rise. "Quando ti sentiamo?"

"Quando abbiamo finito!"

Irmi si astenne dal commentare, causando la discesa di Buchwieser in una slitta di salvataggio, e salì a bordo di uno skidoo, senza avvisare l'autista: "Se guidi di nuovo come un maiale, ti farò arrestare."

Scendendo, i due commissari stavano appena scendendo dalle due macchine infernali quando il cellulare di Kathi se ne andò.

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"La morte sulle piste" di Nicola Förg

Irmi ascoltò la conversazione con un orecchio.

"Ora calmati, mamma ... sì, crocifisso, sono a Garmisch, dove altro ... Mamma, sì, vengo così in fretta."

Irmi la guardò interrogativamente.

La voce di Kathi tremò leggermente. "Mia figlia non è tornata a casa dopo la scuola e mia madre impazzisce."

Dovrebbe sembrare bello, ma Irmi ha capito che Kathi era al limite. Quando il proprio figlio scomparso, ha causato un panico che ha eliminato il pensiero chiaro in pochi secondi. "Vai a casa" disse Irmi. È certamente con un amico, posso anche andare da sola alla famiglia di Ernst Buchwieser.

"Sicuramente?" Chiese Kathi quasi docilmente.

Ma cosa puoi fare: hai anche accesso al computer della polizia a casa tramite il tuo laptop, ma scopri cosa è successo nel Werdenfelser Land nel 1978. Che cosa ha fatto Ernst Buchwieser?

"Sicuro, grazie." Kathi andò alla sua macchina in fretta, quasi corse. Si voltò verso la macchina. "Grazie!"

"Fits!" Gridò Irmi dietro di lei. Poi si rivolse al suo collega: "Sailer, hai l'indirizzo di Ernst Buchwieser? Conosci le sue circostanze?"

"È sposato con Maria Buchwieser, senza figli".

"Bene, grazie!"

Lentamente Irmi si avviò verso la sua auto. Non le importava davvero di informare una famiglia della morte della sua amata, ma doveva esserlo.